L'ALTARE DEL PASSATO
mie gote, l'inchino ipocrita di Eleanor che sorrideva con tutti i suoi denti di cannibale, già sogguardandomi come la vittima designata
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le mie casse dormirebbero ben custodite nella stiva profonda. Maledizione! Il mio compagno di viaggio, un francese, un agente consolare incontrato a
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privo di fulgidi passati, ma verde di riposi ristoratori, dove l'anima s'adagia come una buona borghese. - Diraderò le mie visite a Miss Eleanor. Hai
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largo sorrise. - E quanto! La contessa fu tra le mie care amiche ... Adorabile creatura! Era Dama di Maria Cristina. Morì giovanissima di mal sottile. La
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pieno di tristezza e di ironia: - Povero Soranzi, lei calcola sulle mie confidenze d'allora. A lei, come a tutti, ho sempre confessato ... sette anni di
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d'accoglienza. - Ma non è possibile! - Proprio così, Monsignore. Ho già fatte le mie rimostranze al Gran Cerimoniere ... Erano in molti? - Non molti. Forse cento
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compagno della mia vita. - Ed è stata felice? - La domanda è indiscreta; ma le mie confidenze gliene dànno il diritto. Non felice, - la felicità non è di
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alta e possente, in gramaglie, dal volto aspro, con sotto il mento (sono mie impressioni d'allora) una pelle che tremava nel parlare come quella delle
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sposa di vent'anni a quella svergognata che ne ha trentacinque? - Trentotto! - Quaranta! - Quarantaquattro! - Signore mie, un momento - interrompe
Accademia della crusca
